Опять бумагу порчу!

Опять бумагу порчу, чернила извожу,
поэта, типа, корчу, читателя гружу,
сижу пишу чего-то, ложатся строчки в ряд,
а в небе непогода, то дождь, то снегопад.

Понятно, что шедевры, конечно не крою,
но тоже трачу нервы и силы отдаю,
работаю как пчелка на ниве строк и рифм,
да только все без толку, и стыдно мне за них.

Не будьте слишком строги, придирчивы ко мне,
я слышал, что не Боги пекут горшки в огне,
и может я один из, таких же гончаров,
но только вместо глины, горшки мои из слов.

Корявых, несуразных, а где-то и смешных,
и лучше бы им сразу, убраться с глаз чужих,
так нет же лезут нагло, на первую строку,
как будто это надо, зачем-то и кому.

Читают ли их, нет ли, смеются ли, грустят,
да только мне об этом, нигде не говорят,
так может это к лучшему, стихи то ерунда,
и снова небо тучами укрылось от стыда.

А я краснея следом, туплю карандаши,
эх трудно стать поэтом, особенно в глуши,
никто не замечает, моих душевных мук,
и тихо угасает, стихов печальный звук.

Наверно я заброшу, поэзию мою,
ведь ничего хорошего, стихи мне не дают,
котомку кину зА спину, а в руки батожок,
прощаюсь с вами граждане, скажу и за порог.

Пойду искать по свету, другой себе приют,
где истинных поэтов, поистине и чтут,
а здесь меня не ценят, заталкивают в тень,
мол, так себе вареник, картофельный пельмень.

Бумагу только портит, да рифмами грешит,
поэта, типа, корчит, читателя смешит,
такой расклад выходит, уже десяток лет,
поэт я как бы вроде, а вроде бы и нет
--------------------------------------------------
Простите, что лукавлю, ну кто не без греха,
Вы только не оставьте, и этого стиха.