И всё, как с чистого листа...

Остались на развалинах души
Одни простые те карандаши,
Которыми рисует человек,
Смотря на дождь, на время и на снег...

Смотря на то, как утихает ночь,
Как растворившись, мир, меняет прочь
Оттенки пёстрых радуг - новых дней,
А завтра будет день ещё длинней.

И не заметишь, как пройдёт тепло,
Ведь многое уже давно прошло...
Осталась только память от всего...
И кажется, что больше ничего...

Но есть и в тех стихах, и в той заре
Прохлада чувств осенних в сентябре,
И может, так должно всё просто быть,
Мы не должны ещё, живя, хранить

Сомненья и другую пустоту...
Мы всё-таки, увидим красоту
И рядом, там, где есть, бывает боль,
И там, где возрождается любовь,

Неся с собой уже другой покой,
Оттенком вдохновенья и строкой,
Рисует кто-то нас в круженье лет,
А там, в глубинах вечности, и нет

Уже и нет печали той былой,
Покрыто, будто бы золой,
Всё то, что с ветром унеслось...
... Всё то, что всё-таки, сбылось,

Не зачеркнём, но рисовать
Всё станем заново, чтоб знать,
Свои дороги на пути...
Кого забыть, кого найти...

Побудем главными судьбы...
Пусть это не быль или быль,
Построим самый главный мозг,
Чтоб дотянулся он до звёзд,

Чтоб можно было птицей вдаль,
Спешить, лететь, совсем не жаль,
Что изменяется мечта...
И всё, как с чистого листа...