Утро прогорает тополиным пухом,
Виски с матами, простыни мятые.
И звуки душевной борьбы,
Не слышимы ухом.
Запах умирает, вкусовое подобие,
На любовь, и на дикую страсть.
И умрет бесславно любовь,
Оставляя красную масть.
Ярко алым следы, на побитых стенах,
Ярко алым, таким больным цветом.
Не мешай умирать одному,
Не мешай умирать летом.
Не мешай умирать летом...
© Copyright: Джон Вячеславович, 2016
Свидетельство о публикации №116062402614
Свидетельство о публикации №116062402614
Рецензии