У художника

                Елене Попхадзе
Наскучило, томясь в житейской лени,
Жить, вяло радуясь, слегка печалясь…
Зайду-ка я к художнику Елене,
Давно мы что-то с Леной не встречались.
Да, голоса сливались телефоном
В дуэт, где тембры голосов различны:
Её, грудной, и мой, с весёлым звоном,
Сплетали кружева событий личных.
Но наступает день, и так захочешь
Лицо узреть и уловить движенье,
Во Врубелевские вглядеться очи
С пронзительным, глубоким выраженьем!
В квадрате мастерской, в разливе света
Из окон углового помещенья,
На стенах все пейзажи и портреты –
Насущного таланта воплощенье.
Насущного, как хлеб. Без сласти торта,
Без приторной тягучести конфетки…
Кто натюрморт назвал природой мёртвой?
На нём цветам живыми быть вовеки.
Я отзовусь, припрятывая чувства,
Чтоб не разрушить простоты доверья,
Словами о способности искусства
Вытравливать из человека зверя.
Да, можно жить в тюрьме или в пустыне
Без музыки, без книг или полотен,
Но человек и там, в рисунках, в глине
Отыщет образ слов и дух мелодий.
Искусство – роскошь. Но в духовном мире
Дозволен пир, посты державшим строго.
Творцами стать мы все возможность ищем
С желаньем быть во всём подобьем Бога.
Благодарю за силу впечатлений,
За время, пролетевшее жар-птицей,
За красоту ниспосланных мгновений
Доподлинным искусством насладиться
И ухожу. Мне боязно немножко
Разбавить впечатления слезами.
А в ночь мою придёт с картины кошка
С большими человечьими глазами…