Дух стоял насмерть, но первым в очереди на вылет,
Не обозначив границы простроченными флажками,
Не обещая тому, кого моют, того кто мылит.
Градусы лезли из кожи, сжимая виски тисками.
Радио сбилось на кухне, в истерике корча волны,
Гаснущим эхом, проползших в эфир, звонками.
В признаках жизни по горло, со сливок снимая пенки.
Бился в оконный проём, обернувшись душевным тюлем,
С лёгкой руки отсчитав голубям на гренки.
Кровь полоскалась бельём в сообщающихся сосудах,
Уравновесив все против, за тонкую грань стакана,
Вместе с бомжом, соблюдая диету в подножных блюдах.
Тень заметала следы, развернув фонари изнанкой,
Счастьем забывшись, забившись в интимный угол,
Сгинув в рассвет, распечатав терпенье консервной банкой.
Смылись слезой в унитаз все мечты на планы,
В след за упавшим в бифидокефир аварийным буем,
Испортив статистику юнгам, рвущимся в капитаны.
Дух стоял насмерть...
© Copyright: Анект Пух, 2016
Свидетельство о публикации №116062308208
Свидетельство о публикации №116062308208
Рецензии