Травы шепчут словами луны,
Забирая все личные страхи.
Сами мы их отдать не вольны,
Не вольны, посылать все на фиг.
Ветер шепчет далекий шум волн,
И играет листочками дикую песню.
И ты снова куда-то, немой ушел.
Убежал от людской лживой лести.
И ты снова в ночи, остался один.
И молчишь под той старой ивой,
И ждешь смену всех парадигм,
Ветра шёпот безумно-плаксивый.
И отправишься, дикий, с улыбкой,
Помечтать под дождиком, утром.
Пусть шаги откликались ошибкой.
Но ты знаешь, все верно. Будто...
8. Будто...
© Copyright: Джон Вячеславович, 2016
Свидетельство о публикации №116062307242
Свидетельство о публикации №116062307242
Рецензии
