Веста

Среди тёмных дней где тучи,
Ищут место своё голубое,
На развалинах жизни-кучи,
Он нашёл такое родное.
          ***
Он вернулся с похода опять,
Весь побитый, увы-ремесло,
Сколько жизней пришлось забрать?
Скольким жизням ещё свезло.

Весь в порезах и мелких рубцах,
Он присел тяжело вздыхая,
В этой жизни есть все у него,
Все о чем только сердце желает.

Но тянуло его в те места,
В ту обитель где жизнь обитала
Где мужчинам свободу давала,
Где терялась души пустота.

Среди сказочных глаз
Он увидел лишь те
Что ему отзывались признанием,
О любви и мечте, о её красоте
Как великим душевным познанием.

И когда уходил он обратно в поход,
Рассекая секирой в атаке,
Забывались глаза, нежной ласки уход,
Берега забывались Итаки.

Так тянулись года,
И уже не забыть её голоса
звонкую трель,
Прикасаясь до шрамов стучали сердца
Разгоняя все больше метель.

И в момент одиночества он вопрошал,
У небес
Чем её заслужил?
Засыпал
А на утро себе отвечал,
Что наверное мало пожил.

В нем делились на части тиран и мудрец,
Эгоист коих мир и не сыщет,
А в углу его сердца томился творец,
И свободы ему он не ищет.

Шанс на новую жизнь к нам приходит не раз,
И понять его надо стремится,
Его шанс был улыбкой и цвет её глаз
Что могли многим только присниться.

И однажды под яркой весенней Луной,
Он рассудок теряя в забвении,
Овладел той единственной,
Вечной мечтой,
Разрушая вселенной творение.

А на утро и след её вовсе исчез,
Долго бился в раскаяние трезвом,
Проклиная себя
Его внутренний бес
Жить остался в тиране навечно.

И с тех пор ненавидел луну и себя
О прощении ,
Думать не хочет,
Проживая остаток тех дней не любя,
Ощущая бесплодность вокруг бытия,
Смерть бесславную стал он пророчить.