Казалось бы - простая формальность,
Помноженная на Виртуальность,
Но видите ли вы фатальность,
В формальности этой есть.
В одно фиолетое утро,
Художник решил гениальную,
Картину свою написать.
Поставил у стенки он старенький,
Мольбертик малиново-маленький
И вытер он кисти и стал сочинять.
Взял умбру и охру свинцовую
И начал он чирикать по холстику,
Основу шедевра вдыхать.
И стал он вдруг горемычное,
Но, в общем, и впрямь симпатичное,
Лицо хоть не Моны, но Лизы ваять.
Не знаю, чем кончится дивная,
Причуда, сея субъективная,
Поскольку художник наш к вечеру,
Дописывать лёг на кровать.
Портрет
© Copyright: Сергей Дроба, 2016
Свидетельство о публикации №116062205271
Свидетельство о публикации №116062205271
Рецензии