"Кок тебе ль свой подарил Дворец,
Жаворонком расправляя крылья?..."
Имея с ней
Особенные счёты,
Бог прожигает жизнь
И возникают соты.
Рисует он портрет
Себя в оконной раме.
И видим пепла след
Мы в выгоревшей ране.
Пегасом на столе
Он в пепельнице тлеет.
Всегда в одной поре,
Иначе не умеет.
И поднимаясь дым,
Колечками взлетает,
А где-то внизу Крым
В туманной дымке тает...
Луной ночь тень на день кидает поутру
© Copyright: Кость Ярила, 2016
Свидетельство о публикации №116062202513
Свидетельство о публикации №116062202513
Рецензии