Поэт

Сомны вопросов во злате отлитых,
Присущих кудесникам мыслей и в прозе
Увековеченных, но подзабытых я воскрешаю
Глазами елозя
По пыльным страницам, по темным чернилам
Бережным почерком первоиздания,
Авторы знания,
С искрой огнива,
Со мной говорят дружескими словами.

Я понимаю, вживаюсь в их роли,
Что уготованы судьбою были.
Разношерстны, к себе,
Как к творцам, чуть жестоки,
Пусть так, для меня они все идеальны.

Годы идут, пища не прекращается.
Битва с собственной умственной леностью 
В кровавую бойню едва превращается,
Но мне все же мало, решаю поэтом стать.

Подкован неплохо, несу я идею
В тетрадном листке исчерканном пастой.
Люди видят помеху, лжеца, ахинею,
Еретика с пеной облепленной пастью.

Я замыкаюсь, сжигаю все буки.
Всю свою скромную библиотеку
Я отдаю на безмолвные руки,
Того, кто в меня еще может быть верит.

Дальше забвенье, мира удушье,
Скукоживание и беспрестанная слякоть.
Компьютер, друзья, редкие, но подружки.
Я недопонят, мне хочется плакать.

Хочу писать. И боюсь жить в позоре,
Наивный, забитый сам собой паренек.
Представлю - афиши висят на заборе,
Литературный зал на Арбате, я у публики - бог.

Резким щелчком, реальность проснулась.
Ком стоит в горле, пытаюсь курить.
На крыше этажки свищет ветер, сутулость
Моя меня тепло тянет вниз.