Художник, не рисуй.
Закрой мольберт.
Пусть кисти отдохнут
И краски:
Не написать,
Как в звуках звука нет.
Перед стволами
в ворохе зелёно-разном;
Над быстрою водой;
На ветках
Всех оттенков старости,
Сухих и сильных,
Синие стрекозы обленились.
Дорогая моя Юлька, ты помнишь: в моём доме была булочная, и утром привозили свежий, горячий хлеб? Я, почему-то, думаю, как художник написал бы этот запах. Не всё может даже художник. Стихотворение очень понравилось. Обнимаю тебя. Выздоравливай. Мира тебе и добра.
Твоя Странная
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.