Мне часто снится сорок первый год:
Неразбериха, голод, страх
И мысль, что Солнце больше не взойдёт,
В глазах людей - кровавый мрак.
А ты уходишь, как чужой,
Зловеще растворяясь в тишине.
"Любимый мой, родной, родно-о-й!" -
Тебя теряя, я кричу... Во сне.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.