Сидит и пишет, пишет и грустит
На сломанном дубовом табурете
И стол такой же под рукой скрипит,
А муза фонарём другому светит.
А тот другой, не зная сам о чём
Строчит, сюжет тупой изобретает, —
Кому в башку попали кирпичом...
Кому в мозгу извилин не хватает...
Проходит день, за ним летит другой,
А ночью сумрочной покой им только снится,
Как волосатою мозолистой рукой
Дописана последняя страница.
Писари
© Copyright: Евгений Непогодов, 2016
Свидетельство о публикации №116062106351
Свидетельство о публикации №116062106351
Рецензии