Творческий кризис

Тоска, даже Сплин, чувство вины,
Все стихи, как с конвейера, одинаковы
Якобы в словах моих чувства видны,
В том-то и дело, что якобы

Снова те же рифмы, те же клише,
Даже те же самые чувства
Будто я возвратился назад - рикошет,
А внутри всё так же невыносимо пусто

Пусто, черт это было уже и не раз,
Всё не то, всё старо, всё избито,
Под прикрытием карамельных фраз,
Шью стихи, будто кофту из ниток.

И не то, чтобы работа швеи плоха.
Но поэт не ремесленник, поэт - мессия
Он дает литься Солнцу, проткнув облака,
А не жалуется на жизнь плаксиво.

И сквозь бури, сквозь тьму он огонь свой проносит,
Всем дарует его, собой жертвуя.
Ведь в стихах всё гораздо трагичней, чем в прозе.
Сердце поэта - вулкана жерло.

Он по краю идет жизни и смерти.
Хоть и сам в облаках, но он смотрит в глаза, а не сверху вниз
Вы мне на слово просто поверьте,
Жизнь поэта - настоящая жизнь.

Я говорю вам это не от лица поэта,
А от лица того, кто чувствует как надо, а сам не может,
Ведь я не умею жить сам, поэтому
Пытаюсь копировать, влезая в чужую кожу.

Потому что в своей мне некомфортно:
Не всякий захотел быть омегой беспозвоночной.
Поэтому мой огонь - это газовая конфорка.
А мои стихи - это канава сточная.

Я всего лишь пишу, когда мне больно и плохо
Я лишь стараюсь творить, как Маяк или Блок.
Жаль, что не понять мне, скомороху,
Что поэта поэтом делает не рифмованность строк.

Не качающий ритм, не признание фанатов
Даже не заложенный в метафорах глубокий смысл,
Не внешний вид, не словарный запас богатый,
Поэта поэтом делает жизнь.

И тут уже старайся, не старайся, всё равно.
Копия не может быть лучше оригинала.
И тут уже не грустно, овладевает страх мной.
Страх затеряться среди безликих, в поисках идеала.

Ведь мир сейчас стремительно катится в бездну,
Еще немного и люди совсем превратятся в безмозглых потребителей без души,
А никчемные рифмоплеты,вроде меня, в скором времени должны исчезнуть,
Превратившись в бесчувственные подобия машин.

Хотя у этой проблемы есть два решения :
Первое, прекратить общества деградацию,
Став демиургом, путем самосожжения.
Второе же , спастись от мира в любви декорациях.

Первому не бывать, потому что я уже копия копий,
Да и вряд ли это вообще возможно,
Второе тоже почти утопия
Ведь в современном мире чувства, в основном, ложные

Людям просто не хочется быть одинокими,
Поэтому ради спасения от ужасного мира порой
Они цепляются за любую возможность, будто безногие,
Отвергая счастье в обмен на покой

А от природы мне не дан дар,
Привлекать внимание девушек,
Поэтому я и не франт и не бард, так
Псевдоумный псевдопоэтишка.

Меня уже начинает поглощать эта пластмассовая стихия
Но знаешь, я ради вот этих слов и написал эту пасту или стихи:

Я уже ничего не могу,
А сейчас уже и понимать, что происходит, перестаю,
Но, если бы ты знала, как я хочу коснуться губами твоих губ,
И только ради тебя я пока не сдаюсь.