Голова забита ничем,
Как ничем и развеется
в такт,
Возникает вопрос лишь: зачем
Заключать все тризны в кулак?
Заплетается город
дорогою,
И этот заливающий зной,
Извлекая с неба пологую
звёздочку,
Шагаю домой.
И медленно катятся в мыслях,
Закрытые ворота церквей,
Над куполом в небе зависли
Кресты,
как чей-то трофей.
Лежат суровые груды
камней,
Как будто бы шёлк.
Природно-весновой простуды
Дух внутрь тела вошёл.
И холод,
его же пронизывающий,
Преодолев, как сон,
волшебство,
Снова и снова чуть дышащий.
И собственное существо -
Неизвестно кем призвано,
Кажется,
всё это бессмысленно.
Бессмыслица
© Copyright: Кирилл Сосновский, 2016
Свидетельство о публикации №116062010357
Свидетельство о публикации №116062010357
Рецензии