Профессия

Какая всё же странная профессия –
читать страницы бывших и родных.
Вот ты крутой чувак: такое месиво
из фотографий, фильмов, выходных.

Ты отдыхаешь (отдохнёшь когда-нибудь
от суеты, бессмысленных работ?).
Сегодня - Каннингем, а завтра - Воннегут,
а послезавтра – Стивен Кинг. Так вот,

ты очень крут. Ты сильно давишь издали.
И, может быть, ты лучшим был, mon cher.
Но я тебя - через всего два года, блин -
я не люблю тебя, никак вообще.

Я вижу лишь крутые фотографии,
хороший вкус, красивый, складный слог.
Но этот стих - не больше эпитафии:
«он мог лежать со мною, да не смог».

Я не люблю тебя, никак (ещё чего!) –
через два года не осталось нас.
Я помню лишь те звонкие пощёчины,
которые интимней нежных фраз.

Я выпью лишь за них сухого белого
и пожелаю счастья тебе, ок
(тут быть не нужно очень мудрым Шерлоком:
ты так же суетлив и одинок).

Через два года станет мир спокойнее,
растает в горле нежный снежный ком.
А значит, тот, кто нынче всех особенней, -
тот тоже станет просто чуваком.

Того, кому я этот стих повесила,
я тоже, значит, не смогу сберечь.
Какая всё же странная профессия –
любимых жечь.

18-19 июня, СПб