Странный поэт!

Вот такой вот поэт я странный,
не пашу, не кошу, не прошу,
по утрам умываюсь туманом,
и вечернюю пью росу.

Я привык свое легкое тело,
по бескрайним просторам носить,
и мне нравиться шляться без дела,
на земле этой нравиться быть.

А крестьяне уж сеют озимь,
и гудят трактора на полях,
а неба бездонную просинь,
прославляю небрежно в стихах.

И смеются работники добро,
тыча в бок кулаками шутя,
эй поэт, у тебя уже ребра,
как стропила с под крыши торчат.

Ты давай к нам в бригаду жихарь,
мы научим тебя пахать,
здесь узнаешь по чем фунт лиха,
эт тебе не бумагу марать.

Здесь ты вкусишь и хлеба и мяса,
и парного испьешь молока,
и тогда перестанешь ты шляться,
валяя в стихах дурака.

Только слово ведь тоже важно,
говорю хлеборобам в ответ,
как работник бывает отважным,
так отважным бывает поэт.

И он тоже вносит лепту,
в этот тяжкий насущный хлеб,
и свою получает метку,
из глубоких бездонных неб.

А когда вдруг сбиваясь в стаи,
завистников лживых сброд,
как поэтов и гонят и травят,
будто гвозди вбивают в гроб.

Но порою бывает и хлеще,
власть имущих неправедный суд,
и поносят поэтов, и крестят,
и на плаху бывает ведут.

Только голос звучит его снова,
сквозь века пробивается стих,
это сила такая у Слова,
само Слово - рождает жизнь.

Такая поэтов доля,
откликаться на боль и беду,
вот и я так шагаю по полю,
будто завтра уже не пройду.