Кровь струиться по мёртвому телу,
Ничего он не скажет, рот на замок.
Кровь заливает тонкую вену,
Так было надо. Выстрел в висок.
Всё прекратилось, такая судьба,
И кровь всё течёт, заливает глаза.
Руки раскинуты, словно он птица,
Которая хочет в небо взлететь.
Но, к сожалению, он даж не синица,
Он просто труп, забрала его смерть.
Чувства и тело давно уж остыли
Поздно порой бывает, что-то менять
Вот и ушёл он. За него всё решили
И на полу догорает тетрадь
Там он писал, как любил, как страдал
И имя убийцы внизу написал.
Но не узнает ни кто ничего
Трупы молчат – им всё равно.
Тетрадь догорела, она уже пыль.
Так было надо, Он не любил.
***
© Copyright: Гораций Сомнассон, 2016
Свидетельство о публикации №116061800899
Свидетельство о публикации №116061800899
Рецензии