Не пишется,не дышится,
Конца не видно черной полосе.
Изумрудные кроны колышутся,
И трава,как в слезах, в росе.
Утро подкралось неслышно
Ленивым вальяжным повесой,
Солнце уселось на крыше,
Лучи до земли свесив.
В жарком июне душа остыла
От горечи,боли, недоуменья,
Холодной коростой её накрыло
И ничего не приносит спасенья.
Ни лето,ни утро не в радость,
И сердца стук еле слышится.
Сколько осталось? Самая малость.
Не пишется, не дышится...
Не дышится...
© Copyright: Вячеслав Аксенцев, 2016
Свидетельство о публикации №116061808370
Свидетельство о публикации №116061808370
Рецензии
Каждый пишет, что он слышит,
Каждый слышит, как он дышит,
Как он дышит, так и пишет,
Не стараясь угодить.
Так природа захотела,
Почему, не наше дело,
Для чего, не нам судить.
Б.Окуджава
Евгений Боуден 10.10.2019 20:00 • Заявить о нарушении
Каждый слышит, как он дышит,
Как он дышит, так и пишет,
Не стараясь угодить.
Так природа захотела,
Почему, не наше дело,
Для чего, не нам судить.
Б.Окуджава
Евгений Боуден 10.10.2019 20:00 • Заявить о нарушении