Я стихов не пишу,
они сами приходят,
когда я загрущу,
при паршивой погоде.
Когда я так устану,
от житейских от пут,
когда сердце мне ранят,
когда в душу плюют.
И тогда будто с неба,
вдруг слетают они,
то с дождем, то со снегом,
продлевая мне дни.
И я в полном восторге,
открываю тетрадь,
посылая все к черту,
строчки ложатся в ряд.
И бегут чередою,
свою тайну храня,
так бывает со мною,
уж простите меня.
Если кто-то не зная,
упрекнет меня вдруг,
что я скучно слагаю,
и в стихах своих вру.
Что пишу не о том я,
проживая в глуши,
что стихи мои комом,
и не лечат души.
И не трогают сердца
не противятся злу,
только режут по нервам,
как ножом по стеклу.
Так я спорить не стану,
что мне весь этот бред,
все равно я останусь,
для кого-то поэт.
Пусть их будет немного,
самых верных друзей,
всех возьму я в дорогу,
до конца моих дней.
Я стихов не пишу!
© Copyright: Петр Доржиев, 2016
Свидетельство о публикации №116061808173
Свидетельство о публикации №116061808173
Рецензии