О земле нынче пишут немного,
Интереса большого к ней нет.
Видно, высохла глина у Бога,
Из которой лепился поэт,
Тот, что звонко бы пел, как Есенин,
Как Никитин иль тот же Кольцов.
Появляются, но только тени,
Тех, зачисленных в вечность творцов.
И грустят, как сироты, берёзы,
Потому опустил ветви клён –
Хоть один был, пускай не тверёзый.
Но чтоб в землю бы нашу влюблён.
Как они, отворил настежь душу,
Как они, край наш в песнях воспел.
Чтоб хотелось народу их слушать,
Каждым словом чтоб стих сердце грел.
Только тени, и те так неясны,
На таланты, знать, скуп этот век.
Неужели надежды напрасны –
И своих не поднять Вию век?
Вот и Гоголя нет... Где же проза,
В коей Русь все святою зовут?
Знать, у Бога закончилась бронза,
Из которых тех гениев льют…
03.06.2016г.
На гениев скуп этот век
© Copyright: Виктор Алимин, 2016
Свидетельство о публикации №116061808034
Свидетельство о публикации №116061808034
Рецензии