Письмо

"Не забыть тех самых моментов из жизни ,
Когда я встретил на пол дороги тебя .
Но теперь за решеткой , по мне ползают слизни ,
А пред очами колкие , острые прутья .

Я сказал им : " Все сделал именно я !"
Они не поверили . Посмеялись они надо мной .
Но никогда они не видали солнце в карманах !
А никогда не улыбался такой улыбкой кривой .

Сегодня - завтра меня расстреляют .
На станции "Юг" уже спорят об этом во всю .
Одни говорят , что неплохо в гильотине людей убивают ,
Другие кричат , что просто повесят . Я жду .

Линчует народ меня за потуги мои,
Но как им сказать , что я страдаю за них ?
И правда вся наша в огне безрассудства горит ,
Когда даже самый тихий в народе кричит .

Я помню твой черный волос .
Я помню твои открытые глаза .
Я помню твой иногда пропадающий голос .
Я помню твой запах , похожий на небеса .

Беспредельно мягкие руки твои
Меня обнимали изящно . Я помню .
Так же я помню все мои косяки ,
Которые всегда отдавались тебе болью .

Сейчас ты с другим , это наверняка .
Презираешь меня так же , как все и как всё .
Но перед смертью я не буду перебирать в голове имена ,
Потому что там будет одно . И это имя твое .

Черт ли знает , донесут до тебя это письмо ?
Он ко мне не приходит со второго числа .
Сегодня тридцатое . Хотя , не все ли равно,
Если ко мне ты не чувствуешь былого родства ?

Твоя жизнь не арт-деко ,
А у меня все меньше воздуха тут .
Ты от меня , как всегда далеко .
Но меня больше уж не спасут .

Я подумал над многим .
Из того , что я делал - смешно .
Прекрасно ли бегать , так , босоногим ?
Иль это смысла все лишено ?

Без тебя я обездолен и брошен .
Ты ли тогда мне кричала о том , что я трус ?
Теперь за грехи человека я спрошен ,
Но не чувствую , что несу на себе большой груз .

Чувствую я , что делаю многое .
И для тех , и для этих , и для тебя - просто псих.
Но , знаешь , ощущаю , что существо я безногое,
Потому что в мыслях я научился летать , но когда пытаюсь подняться - издаю только крик .

На твоих руках было немного написано :
Что-то про ненависть , что-то про боль .
А в твоих дневниках было описано
Про обожания и про любовь..

Твоя жизнь арт-деко .
У тебя есть все . Ты кричишь внутри букву "я" .
Но я от тебя далеко .
У меня нет ничего . И на вопрос: "Кто следующий на расстрел ? "
Небрежно кидаю : " Я "   .

Я до сих пор против станции "Юг " .
Но и их грехи беру на себя .
Тебе ли не нравится , что написано тут ?
Тебя ли бесит  вся моя писанина ?

Вы не отказались от Бога .
Вы приняли новое общество .
Вы подписались под общественным "нова" ,
Не думая сами . Вы вступили в "сообщество" .

И то , что ты еще там -
Дело времени .
Когда пронесется над головами темнота ,
Тогда никто из вас не будет думать о премии.

Но это , так, к слову .
Где-то мне уже решение вынесли .
Когда я потеряю голову ,
Покрепче ночами спи .

Ты спросишь : " Зачем он мне пишет ?"
Я же отвечу :"Потому что хочу ."
Но никто этого не услышит,
А я все -таки настрочу .

Твоя жизнь арт-деко .
У этого стиля тона холодны .
Но когда-то давно ,
Я сказал , что люблю.
И во мне многое обрело смыслы .

Вот ,  мне сказали .
Приходи на расстрел через три дня .
Может встретимся мы глазами ,
И увидишь ты в них теплоту .
Отвернешься . И я отвернусь .
Но а после улыбнусь . Но любя ."

Трус.