Венок еловый сплели ей белки.
Кукушка смолкла в тени берез.
Врачей палата, сестра-сиделка.
Душа выходит на свой помост.
Она их видит, она их слышит.
Она свободна на краткий срок.
Его хватает, чтоб быть в Париже,
Чтоб слышать топот родных сапог.
Но что осталось одним потомкам?
Ее признанья. Ее стихи –
Ее костяшки на нитке тонкой –
Теперь как четки для нас ценны.
Смерть Ахматовой
© Copyright: Сергей Екимов, 2016
Свидетельство о публикации №116061800525
Свидетельство о публикации №116061800525
Рецензии