Стихи-то, оказывается, как вино.
Играют себе пузырьками.
Нашептывают себе сами.
Идет перекваска давно.
Снимаешь их с полки. Протух,
Подумаешь, яблочный мусор.
Но нет. Перекис и пожух,
Но выгодней, прянее вкусом.
Вот выдержка год – можно пить.
Два, три – не хватает зарплаты.
А десять – прошу извинить.
Ведь я – человек небогатый.
Но выдержкой в сотню годов
Похвастаться может не каждый.
И эта печальная жажда
Снимает бутылку. «Готов!»
***
© Copyright: Сергей Екимов, 2016
Свидетельство о публикации №116061800453
Свидетельство о публикации №116061800453
Рецензии