Чернеет вспаханное поле.
Пищат в скворечнике птенцы.
Они, рожденные на воле,
Весны и радости певцы.
И пусть звучат еще несмело,
Всему настанет свой черед.
Смотри. Вот, мать их прилетела
И что-то в клюве им несет.
Такой заботе поучиться…
А впрочем, мы не отстаем.
И сами, сами будто птицы
Всю жизнь и любим, и поем.
Чернеет вспаханное поле
© Copyright: Уральская Девчонка, 2016
Свидетельство о публикации №116061804004
Свидетельство о публикации №116061804004
Рецензии