Чернеет вспаханное поле

Чернеет вспаханное поле.
Пищат в скворечнике птенцы.
Они, рожденные на воле,
Весны и радости певцы.
 
И пусть звучат еще несмело,
Всему настанет свой черед.
Смотри. Вот, мать их прилетела
И что-то в клюве им несет.
 
Такой заботе поучиться…
А впрочем, мы не отстаем.
И сами, сами будто птицы
Всю жизнь и любим, и поем.


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →