Здесь красною кровью,
Писалась строка.
Не все разобрались,
В стихах мы пока.
За что же ,здесь деды,
Отцы полегли,
Неужто и правда,
Напрасны все дни.
Боятся нас люди,
Ведь им не понять,
Смотри ка у власти,
Громыко опять,
И вспомнив ,сколь крови,
Попил он отцам,
Нам хочется крикнуть,
Привет подлецам.
Ничто не меняется в этих краях,
Где люди как кони,
Хомут на шеях,
Стряхнуть бы его,
Да держится крепко,
Громыко смеётся,
Тяните за репку,
А вы то за мышку,
За бабку тянули,
Вот этим, не нас,
Вы себя ,обманули.
99--17.02.21
Вы себя, обманули. 2016
© Copyright: Михаил Пушкин 68, 2016
Свидетельство о публикации №116061802592
Свидетельство о публикации №116061802592
Рецензии