Она из общества...

               

Она живет, давным — давно,
В своем унылом мире,
Глядит в замерзшее окно,
В своей пустой квартире.

Пьет кофе утром с сигаретой
И жизнь свою листает.
А то, что счастье не вернуть,
Она об этом знает.

Она пыталась много раз,
Судьбу свою наладить,
Вот только прошлое свое
Не удается сгладить.

Не быть ей верною женой,
Она не с той породы,
Она не сможет ждать домой
И пережить невзгоды.

Ей удовольствие милей
И любопытство краше,
Она из общества бл**ей,
Тех, что дают не нашим.

Хотя и наши были с ней.
По школе, институту,
Оставив в памяти своей
Ее как проститутку.

Да и она о встречи той,
Уже давно забыла,
Задравши платье, лечь нагой,
Ей любопытно было.

А вот не нашего, она,
Все годы вспоминала,
Как мебель белая его
Любовной ложей стала.

Но счастьем это не назвать,
Ведь счастье душу греет,
Она ж, о прошлом о своем,
Немного сожалеет.

Ей так охота верной быть,
Но может не сдержаться,
Лишь одного душой любить,
А многим отдаваться.

Она была цветок весны,
А стала лист опавший,
Истратив жизнь среди бл**вы,
Той, что дают не нашим.

Теперь в замерзшее окно
Глядит в разгаре лета
И нету рядом ни кого,
С заката до рассвета.