Я прячу суть за смеха редкий шквал,
Я продаюсь за вой аплодисментов.
Уж не звучу, как раньше все ж звучал,
Когда не знал ни лжи, ни сантиментов.
Я счастлив был хотя б с самим собой,
И не был я прислужником у славы
А Бог всё шепчет в ухо: " то не твой,
Билет приобретенный у менялы.
Сидеть в плену своих корявых чувств,
Ты должен тихо до беззубой смерти,
То тяжелее всех других искусств,
Ждать чуда, умирая в изоленте."
А ты влетел не в свой прекрасный мир,
Он для других, кто веселей и тоньше
Для них накрыт общественный злой пир,
Для них всё изощрённее и больше.
А ты иди в свою сырую клеть,
Латай белье, а вместе с ним и душу.
Тебе в сарае нужно повзрослеть,
Впитать беду и закалиться в стужу.
Чужой
© Copyright: Ковалёва Ольга, 2016
Свидетельство о публикации №116061700988
Свидетельство о публикации №116061700988
Рецензии