Просыпаюсь, подушка пуста.
где обычно покоится след
головы
ткань белее листа,
бледной тенью молчит безответно
В одеяло вернётся рука,
продлевая минутную слабость,
побежит, спотыкаясь, строка,
за тоску по тебе извиняясь
Заплетаются буквы в дыму,
потихоньку теряя отвагу,
сонный ворох моих почему
без стыда уронив на бумагу
Бог, откуда так много чернил,
где исток моего вдохновенья?
светом утренним морок залил
темно-синее изображенье...
без утро
© Copyright: Анна Шелтон, 2016
Свидетельство о публикации №116061709212
Свидетельство о публикации №116061709212
Рецензии