Стихи я напишу еще о мотыльках чужого лета
Столь перламутрового цвета, целующих мое плече.
А струи, что роняет дождь неутомимо беспрестанно,
Для, пусть не райских, кущ нирванна. Рука моя, кого ты ждешь?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.