Интроверт

Умеющий творить прикосновения,
Касаться пальцами мозгов,
Он, источающий мировоззрения
                тончайших точек зрения,
Из тысячи кусков жмёт интровертный сок.

Умеющий творить стихотворения,
Он спит, но бодро, наяву
Он жаждет тем найти спасение,
Что топит лёд на берегу.

И сотни губ молят услышать
Его послание глухим,
Но он уже почти не дышит,
Сознание его заполнил дым.

Ему твердят: «Спускайся с крыши,
Беги, глупец, от потолка».
Но он уже – ничто, не слышит,
Увлёк его тот злачный мир.

Он ориентируется быстро,
                издалека там видно всё.
Как у артиста эгоизм –
                палитрой лирика, искра.
Горит огонь там за кулисой,
Вцепился пальцами Астрал.

Умеющий творить прикосновения
Касался пальцами мозгов.
Но чем же человек так не похож на зверя? –
Глубокомыслием своим.

И я в стихах своих рассеял
Своё сознание в простые мысли.
И это я, играющий в себя,
Как самый настоящий зверь,
                играющий в артиста.