Будет...

И будет дом. И будет сын и дочь.
И вряд ли я заеду к тебе в гости.
Любое чувство можно превозмочь,
Ломаются желания, как кости.
И будет сад, посаженный не мной,
И будут книги, не стихи, а проза.
И в доме том колючею зимой
Камин согреет тело от мороза.
И будет в доме несколько картин,
Одна из них все время будет мною –
Брожение безсолченных пучин
Возникшее, восставшее весною.
И будет радость слитая с тоской:
Нет смысла в муже – в детях вечный смысл.
Есть встречи оставляющие скол,
Зарубку в сердце – эхо звездных высей.
Чем в этом мире женщина сильней,
Тем меньше нужен женщине мужчина.
Я знаю точно: истина в вине –
В вине друг перед другом, все повинны.
Проходят люди – письма почитай,
Они смешные думают, что вечны.
Нас приглашает к празднику мечта,
Понять давая жизни скоротечность.
На что мы тратим свой прямой эфир,
Кого играем в короткометражке?
Зачем не успеваем видеть мир,
Себе не позволяем мы поблажки?
Любая приготовленная роль
Внутри рождает горькую усмешку,
И разочарование, и боль
Из-за того, что съедены мы спешкой.
Не думай, что рассказанное – чушь
И крови неуместные приливы.
В словах я этих искренно кричу:
Я так хочу, чтоб ты была счастливой!