17, вторник, июнь, 41...

Всего лишь вторник, день второй…
Ждать ещё рано воскресенья,
Что будет жарким, без сомненья,
Увяв июньскою травой.
И только сполохи в ночах
Грозы далёкой, там, где запад,
Приносят, в утренних ветрах,
Какой-то горько-дымный запах…

   Истает этот день… Другой,
   С росою утренней, на смену,
   Вновь обещая летний зной,
   Где облаков, не частых, пену,
   Как парусов чужих, ветра,
   В набег, в давнишнюю годину,
   С врагом, что нас на меч беря,
   Всё чаще бил, как прежде, в спину…

До воскресенья много дней,
Но все придумывают что-то…
Июнь, жара и так охота,
Чтоб выходной был поскорей.
Вот только солнце не спешит
И даже кажется, повисло,
Где полдень улицей пылит,
А воробьёв совсем не слышно…

Пришедший вечер, духотой,
В открытых окнах, с марлей белой,
Что ветка, с грузом вишни спелой,
Лениво трогает листвой.
И за столом, во всех домах,
За поздним ужином, с окрошкой,
Средь разговоров о делах,
Про выходной уже немножко…