О жизни и подобном

Добрый день, незнакомец. Где дом мой родной,
Не забыл ли заблудших детей этот край?
Все мы знаем, не будет дороги домой.
И где хочешь — живи, песни пой, помирай.

Что же имя моё? Только несколько букв,
Что потеряны между ошибок и строк.
Есть возможность винить всех богов и судьбу,
Но я сам ещё жив, не священный зверёк.

Тот глупец, кто завёл себе счётчик потерь.
Лишь представишь, как много их будет ещё,
Сразу мысли, как будто вокруг все не те,
Будто все предадут, будто сам не прощён.

Но на деле, пусть даже бывает и так,
И от боли ментальной труднее дышать,
В нашем взгляде и есть всех миров красота,
Что не требует ей отдавать ни гроша.

А друзья, может быть, наконец, навсегда,
Пусть весь опыт печальный твердит об ином.
И никто никого не захочет предать,
И жалеть ни о чём не сумеешь потом.

Это вовсе не факт. Но влюбляешься в жизнь,
Потому как утрачено вовсе не всё.
Да, ты сжал кулаки и в карманах ножи,
И бываешь упрям как тот самый осёл...

Это всё, вероятно, знакомо тебе,
Незнакомец, читающий строки сейчас,
Все мы знаем — не будет спасенья от бед,
Но пока мы живём, каждый вдох — новый шанс.