Седьмая печать

Никотиновые дали, забугорная  игра,
Там где пишутся скрижали про вселенские дела.
Где хозяева при троне, а вассалы на коне,
Вот вам планка для убогих и прокисших на вине.

Люди бегают по кругу, не ища иных причин,
Дать услугу за услугу до наложности морщин.
Фаршем в вечной мясорубке, воском стаявшей свечи,
Инь и Ян в шотландской юбке, где позёрство там и чин.

И за мной следишь зевая, извиняясь за тоску,
Сами гвозди забиваем в пресловутую доску.
А за ней уже не важно, что нам завтра принесет,
Самолетик ли бумажный или звездный хоровод.

Эй, Душа, Здесь или - или, дальше очень тонкий лед.
Для чего нам дали крылья? Отчего нас даль зовет?
Нет причины жить страдая, если сам себе не враг,
В твоем сердце ключ от Рая, и до истины лишь шаг.

Припев:
Седьмая печать творца — восторженность наших глаз,
От хижины до дворца, заученность вечных фраз.
И праведность миражей — готовность идти вперед.
По лестницам этажей, туда где растает лед.