Пыль

Уходящим посвящается.

От меня осталось так немного,
может малость с пригоршней на старость,
без сомненья пройдена вершина,
по наклонной вниз ведёт дорога,
только память и в душе немного Бога,
а идти по склону лишь осталось
на глазок с остатков половина.

Всё что было явью то пропало,
нет страны в которой я родился,
что наследством крови мне досталась
и семья давно уж позабыла,
сам виновен что родня чужою стала,
всё ушло что мне опорой было,
безнадёги иней дней мерцает.

Нет друзей с которыми шёл вместе,
нет пути по Родины простору,
смысла нет,надежды не осталось,
нет желаний только гнёт усталость
и держусь лишь на обрывках воли
чтоб до срока не прервать что должен,
до предела что отмерен долей.

Глухо эхо в опустевшем доме
лишь скрипят рассохшись половицы,
он давно уже не слышал смеха
и стучит сердито ветер в ставню,
видно старый дом ему помеха,
а хозяин зажился подавно 
отзвуком ушедшего и тенью.

Умер пёс который  был так верен
и любовь что вечна но с изъяном,
отошёл от дел в которых был уверен,
вроде не со зла и не по пьяни.
Сожжены мосты и что судьбой досталось -
счастье,радость,вера и удача, 
всё ушло как это ни печально...

Лишь дожить осталась мне задача,
только не попасть бы под раздачу,
так наверное по плану изначально.
И бытья остаток  напоследок,
в мире том которого не жаль мне.
Здесь ещё но жизнь уходит дальше,
сам остался полустанком дальним...

В чистом поле идеалом воли
укрывает ветер пылью снежной,
хоть в её начале мнилась вечность
и судьбой казалось был я волен.

15.06.2016 г.