ЛУГ

Самым тяжёлым (трудным) порой в жизни является то...,что называется умением сказать о сложном простым...,доступным языком...,донести это главное не до огромного количества людей...,а до одного...,единственного человека...,сердце которого...,как твоё собственное...,часто болит...,но...,молчит...,закрываясь от любых внешних слов...,они летят куда-то...,как стая белых птиц...-новорожденных младенцев...,или...клином чёрных журавлей...,на чьих крыльях устроилась память...,сидит глубокая...,с морщинами времени...,в тонкую...,но...,прочную сеть поймавшая душу...,их много...,да всё не те...
Здесь...,посередине луга...,на правой стороне которого душистым ковром распустились цветы...,а с левой стороны обнимают седые горы...-воины...,заслонившие своими широкими спинами (высокими вершинами) тебя от чужих и холодных ветров...,а впереди...-низкорослая трава...,в ней скрывается от недобрых глаз "мячик"...,грубо выброшенный кем-то...или забытый...,пока не вернётся прежний...,не найдёт новый человек...Мягкая бежевая кожа странной "игрушки" сохранила на себе следы-рисунки незнакомых рук...-впитавшиеся краски прошлого...-дом...,сад...,Солнце...,небо...,дыхание земли...Можно ли поверх всего этого написать что-то своё...,дорогое...?Не бойся...,попробуй...,хуже ему не будет...,лучше...-как знать...