Ночь уткнется дольником
в смоляной бочок,
залижет ранку,
Не умею вслух, только про себя,
будто варишь ханку,
Ни тебе ворона над тобой,
ни щита под,
Как-то лишними стали слова,
перекошен рот.
Не сумели стать выше лестницы и леса,
и губителен брод,
Тот, кто раньше распял Христа,
и Варавву распнет.
Но таскаешь в гнездо для своих кукушат
и слюду, и руду,
Лишь бы то, что дано сказать –
было каждому кнут,
Лишь бы шел человек, выгибаюсь дугой,
но шел,
Лишь бы тот, кто горел звездой,
догорел и спас,
Лишь бы был плащаницы цвет
безупречно бел,
Лишь бы цвел терновый венец,
плодоносил тут,
Лишь бы строился плот,
Находился прут,
Обходился плут,
Лишь бы улей гудел,
как гудят слова…
Вот.
Вот
© Copyright: Александра Иванова Шурочка, 2016
Свидетельство о публикации №116061610649
Свидетельство о публикации №116061610649
Рецензии