***

Я пытаюсь вспомнить. Я будто бы здесь была,
ездила в поездах,где за стёклами тусклый свет,
где стекают следы дождя и рисунки вдоль по стене,
а в купе и плацкартах спят отголоски каких-то бед.

Я как будто помню что знала этих людей
и на этой качели каталась ночью не в первый раз.
Мне знакомый с окна этот вид широких полей
и я будто бы помню обрывки слов и каких-то фраз.

Я была здесь. Когда-то давно, может быть и не так,
я бродила по этим улицам, вымерянно прямым,
я ходила на взлётку, слушала голоса,
и я помню тебя... ты тогда был совсем иным.

Нет. не так. У меня ведь было всё по-другому,
я жила и росла в местах совершенно иных,
и привыкла к Черному морю, к родному...
я не знаю, но мне так плохо что хоть кричи.

Я хочу знать тебя всю жизнь, от макушки до пяток,
мне хотелось б увидеть тебя с ней, ещё не со мной,
посмотреть на тебя и с тобою прожить всё это,
чтобы знать, до конца быть уверенной в том что ты мой.

Чтобы ты рассказал то, чего никогда не скажешь,
что уже давно похоронено прошлых днях.
Я хочу невозможного? Да уж, пожалуй,
но иначе мне чудится вечно какой-то страх.

Я боюсь, наверно, что даже когда ты со мною,-
ты ведь можешь вспомнить кого-то из тех времён,
сожалеть о чём-то или просто хотеть домой,
и в такие минуты ты как-то чуть-чуть отрешён.

Может быть, я сошла с ума, что копаюсь в прошлом, -
но я просто хочу чтобы до меня была пустота,
чтобы ты помнил только что будет после,
чтобы память твоя была только мной чиста.