Медовый Спас, и снова осень золотая,
Залаяв псом у покосившегося тына,
Прорехи в нём, ведь мне всё неколи!.. латает,
Как сеть рыбак, асимметричной паутиной.
И саван шьёт… коль смерть уж скоро, значит надо,
И важно то, что без существенной корысти,
Сиделкой быть у умирающего сада…
Из хладных рос и осыпающихся листьев.
Гляжу всё ввысь, быть может там, за облаками,
Меж тусклых звёзд гипотетических вселенных
Найду себя с посеребрёнными висками,
Но век спустя, восстав из мертвенного тлена.
Я вернусь!
© Copyright: Стас Осенний 2, 2016
Свидетельство о публикации №116061506837
Свидетельство о публикации №116061506837
Рецензии