И первый Ваш не скомканный листок...

Невесома... И несёт страницу...
Топит в лужах, осушает на ветру...
Как упавшую средь тротуара птицу,
Белизной сияя поутру...

Отогреть пытаешься в ладони...
Ты, прохожий, видимо, чудак...
Редко музыку мы слышим в чьём-то стоне.
Белый лист кричит, что это так...

Скомкан лист... Расправить ты стремишься...
Нежно стряхивая пепел по краям...
В белоснежной тайне очутишься,
Вспомнив то, чего не знаешь сам...

Но страница, всё ж, хранит безмолвье,
Согреваясь в дрогнувшей руке...
Ждёт прихода тайны послесловья,
Что судьба приносит налегке...


                15.06.2016


Рецензии