Клейкая лапка

Вот читаю я стихи,
Всё хихикаю: "Хи-хи.."
Это ж бедный наш язык,
Как к ударам он привык...
Тот, что тёмно-кучерявый,
Слова, знака парень бравый,
Ударения и формы
Изменял, играл без нормы...
Хором все его хвалили,
Поздравлений навалили...
С языком налево-вправо
Он как с семечками, право:
Грыз-щелчок, неважно - как:
Критики поставят знак.
Жалко мне этот язык,
Как раб в клетке он приник...
Так и бедный наш народ -
Всё он снёс, переживёт...
Разве можно брать за стих,
Если в нём Хихих-Хихих?!
Тут же все, взявшись за ум,
Поднимают шумный бум:
"Что за слог! Какой удар!
Аж бросает с ходу в жар!"
Это всё в свободе слова:
Гол крючок, а ждём улова.
И неважно, что писать,
Как нам писать, что читать...
Вот такой у нас народ,
Тупо ждёт, открывши рот...
"На, лови её скорей!" -
Брякнул сходу чародей,
И толпа бездумно веря,
Оказалась в лапах зверя.
Оказалась она клейкой:
Потянулись за копейкой...
Худо ль бедно, может быть,
Будет, на что жрать и пить...
А язык - он стерпит всё...
(Ужас! Рифмою - Осёл...)
И, как мухи на ОНО,
Посмотреть это кино
И хитры, коварны, быстры
Налетают журналисты.
Вслед за ними редактОры,
Покидая свои норы,
К новой строчке опрометью,
Будто гонит кто их плетью:
"Что за стих на СТИХИРУ?!"
Знаем мы эту игру.
Всё от праздности, безделья,
Ведь нет средств напиться зелья.
И откуда же им взяться:
Можем только бахваляться,
Испражняясь в слове ловком,
Как кузнец в кусочке ковком.
Только вот отличье в том,
Что куём лишь языком.
Да ито, вслед за ПушкИным,
Слогом тупо-бесстыжинным.
Но ведь Пушкин - он талант,
И без маски акваланг.
И писал свои стихи
Не чтоб мы потом Хи-хи...
А сейчас, когда бардак,
Стать поэтом - фу...пустяк...
Даже все стихотворения
Разделили на творения:
О любви, о жизни, белые...
Ну, давайте, люди смелые.
Круче! Больше! Откровенней!
От высокого - до фени...
И смеются три поэта
Над наивностию этой:
Чтобы славу обрести,
Нужно денег принести.
Имена их всем известны:
Интервью дают прелестно...
Но ни слова о придурках,
Что смысл жизни ищут в буквах,
И кропают днём и ночью,
Чтобы стать Фортуны дочью...
Ладно дети, лет...пяти
Просят:"Солнышко, свети!"
Но ведь старые придурки,
Шебурша свои окурки,
В самокрутку - денег нет -
В СТИХИРУ берут билет.
Ох, уж эта лапка слова...
Так и клеит...вновь и снова...
И работать не хочу,
Вот сижу, пишу, др....чу...
Жаль наивных рифмоплётов:
Что мечтают о полётах.
В вышине лишь он один,
Наш любимый господин.
Он и смело выступает,
И стихами осыпает,
Памятником он стоит,
За штурвалом он летит...
Если что - (вы не Хи-Хи)
Выдаст Он ещё стихи...
И две буквы - Ш и К
Поменяет он на Т
В той фамилии известной,
Эфиопам всем в отместку:
«Не тряситесь трясогузкой!
Вот, поэт с внешностью русской.
А поднимете шум, гром –
«Вежливых людей» пришлём!»
Так что, милые поэты,
Уясните правду эту:
Слово – то же злой дурман,
Осторожней, рифмоман!
С Словом просто не балуй –
Поломаешь с дури….х…
А твой бред, твои стихи,
Вызовут Хи-Хи, Хи-Хи…