Е.Ю.
В излучинах памяти, в омутах рек,
В истоках судьбы, где сверкающий снег,
В прощальных потоках небесного света-
Услышать, увидеть средь бабьего лета,
И шорохи павшей листвы на тропинках,
И капли хрустальной росы в паутинках…
сентябрь 2014
Е.Ю.
Навеяло с утра,
С июньского рассвета
Иную музыку пера
Другие краски лета.
В излучинах памяти, в омутах рек...
© Copyright: Барзаву, 2016
Свидетельство о публикации №116061400984
Свидетельство о публикации №116061400984
Рецензии
Эмоционально и многогранно-образно,глубоко и красиво, но отчего вдруг в последних двух строчках сбили мелодию?!
"В излучинах памяти, в омутах рек,
В истоках судьбы, где сверкающий снег,
В прощальных потоках небесного света -
Услышать, увидеть средь бабьего лета,
И шорохи павшей листвы на тропинках,
И капли хрустальной росы в паутинках...
Любовь Шарапова 16.10.2016 17:35 • Заявить о нарушении
"В излучинах памяти, в омутах рек,
В истоках судьбы, где сверкающий снег,
В прощальных потоках небесного света -
Услышать, увидеть средь бабьего лета,
И шорохи павшей листвы на тропинках,
И капли хрустальной росы в паутинках...
Любовь Шарапова 16.10.2016 17:35 • Заявить о нарушении
Любовь! Благодарю за отклик.
Вы правы, так порою сбивается шаг на осенней тропинке,
когда шурша листвой вдруг ступаешь на заледеневшие лужи
и невольно отступаешь и прыгаешь на ходу или обходишь их сторонкой
и в этот момент взгляд случайно выхватывает среди засохшей травы
те самые паутинки и капельки последней утренней росы
павшей на землю до первых морозов.
Дыхание сбивается и мелодика стиха, вроде бы, теряется, но это не искусственный приём, а естественный ход события, как я его внутренне вижу и пытаюсь передать словами. Взгляните там где "Стихи не пишутся-рождаются..." Как дышится-так и пишется...
Барзаву 23.10.2016 22:33 Заявить о нарушении
Вы правы, так порою сбивается шаг на осенней тропинке,
когда шурша листвой вдруг ступаешь на заледеневшие лужи
и невольно отступаешь и прыгаешь на ходу или обходишь их сторонкой
и в этот момент взгляд случайно выхватывает среди засохшей травы
те самые паутинки и капельки последней утренней росы
павшей на землю до первых морозов.
Дыхание сбивается и мелодика стиха, вроде бы, теряется, но это не искусственный приём, а естественный ход события, как я его внутренне вижу и пытаюсь передать словами. Взгляните там где "Стихи не пишутся-рождаются..." Как дышится-так и пишется...
Барзаву 23.10.2016 22:33 Заявить о нарушении
