Рубишь, рубишь - летят щепки
Моего деревянного дома.
Просыпаясь с очередной нимфеткой,
Смотрю на часы, одеваюсь. И снова
В путь, к очередной песне.
И снова в пучину ада Данте.
Всякий раз бог ставит меня на место.
Всякий раз в подвале моем матершинное кантри.
А мерзкие крысы бегают рядом.
Грызут, пищА, мои старые туфли.
Я ощущаю себя последним гадом,
Когда их отпинываю. Тут ли
Быть должен? Среди отсыревших стен
Петь бетонным гигантам-плитам?
Я спустился на дно и увидел тлен.
И себя в нем, из помоев и грязи слитым.
И стоял я в тряпье, как французский хлыщ.
Грустно смотрел на себя, начиная пьяно икать.
И подумалось, что я уходил от любой из ****ищ.
Но ни одной
не хотелось
меня
Отыскать.
Рубишь, рубишь - летят щепки...
© Copyright: Иван Милославский, 2016
Свидетельство о публикации №116061410019
Свидетельство о публикации №116061410019
Рецензии