Другие поэты

Другие поэты кричат в безысходности,
И сеют словами, и рвут рубахи!
А мой же - поэт бирюзовой бледности,
Не ждёт с нетерпеньем серебряной плахи...

Другие поэты ласкают плечи
И дышат в затылки горячей рифмой...
А мой же поэт бережёт свои речи.
Он холоден к жарким "коралловым рифам"...

Другие поэты уж подняли кружки.
Уже обсуждают бычка и тучу!
А мой, наслаждается запахом стружки
Чуть срубленной, свежей,
И сердце не мучит...

Мне тяжко смотреть на его аскетичность.
Чем дальше поэт, тем сильней он манит...
И как у сатира в былую античность,
При виде прелестном рога вырастают.

Природная бледность, пшеничный локон,
И взгляд устремлённый в спокойное небо...
Разбить, разорвать... Обласкать этот кокон!!!
И утопить в поцелуях мне бы...

Другие поэты уснули в тавернах...
Храпят на столах в поэтических храпах...
А мой... До рассвета не будет наверно...
К Луне. В тишине. И на мягких лапах...