Бывает так

Бывает так, что вдруг накатит,
и будто ты один в миру,
душа застенчивая плачет,
а руки тянутся к перу.

И ты берешь его и пишешь,
ложатся строчки рядом в ряд,
а дождь стучит, стучит по крыше,
который день уже подряд.

А по асфальту лужи, лужи,
и снова хочется курить,
что может быть печали хуже,
да ничего не может быть.

У всех свои дела заботы,
и все идут, бегут спеша,
и что им, что кому-то плохо,
что чья-то мается душа.

Ты изливаешь на бумагу,
всю грусть свою, и все грехи,
наверно этого не надо,
но так рождаются стихи.

И пусть они пока не очень,
и скоро канут в пустоту,
но в них найдется пара строчек,
так нужных сердцу и уму.

И вдруг, быть может, скажем в среду,
раздастся громко трель звонка,
зайдет она тебя проведать,
и приласкает, как щенка.

А ты скуля хвостом замашешь,
оближешь руки ей до плеч,
она тебе, прощаясь, скажет;
не жди мой милый новых встреч.

Захлопнет дверь, шаги затихнут,
уйдет она в чужую даль,
и сердце вновь захватит Лихо,
в душе поселится печаль.

И вот опять в пустой квартире,
один ты в гулкой тишине,
и до тебя нет дела миру,
и к миру нету дел тебе.