Словно привязанный, маюсь в твоём дворе.
Тень за спиной, вырастая, пугает птиц.
Редкий прохожий спешит обогнуть скорей,
пробормотав: "До чего неприятный тип".
Благословением - сумрак: меняю масть.
Я проиграл поединок твоих страстей.
Бывшие белыми крылья скрывает тьма,
чёрные перья гнетут, не дают взлететь.
Кто я?
По-прежнему ангел?
А может, бес?
Серый бессмысленный венчик из роз нелеп.
Если посмотришь в окно, то увидишь блеск
ставших заточками перьев в моём крыле.
Ты обжигаешь тоской, словно жаром печь.
Я задыхаюсь - так воздух тяжёл и густ.
Мы слишком верили лицам друзей в толпе,
и заглянуть не сумели в глаза врагу,
мы отвергали беспечно любой нажим...
Счастье для всех - только с виду весёлый квест.
Ты ненавидишь меня и не хочешь жить.
Я не могу взлететь и меняю цвет.
Идеалисты
© Copyright: Татьяна Смирновская, 2016
Свидетельство о публикации №116061306456
Свидетельство о публикации №116061306456
Рецензии