Баллада о...

                "Разве можно жизнь, как строчки править?
                Ты любил,
                И я тебя любила…"
                В.Тушнова






...он звал её - Ромашка-промокашка,
а ночью выл: сестрица помоги...
ему любовью гладила рубашки,
такой горячей - к чёрту утюги...
варила борщ красней, чем наши флаги,
пекла блины...да сколько всяких дел...
а он писал и рвал свои бумаги,
она читала те, что не успел...
включала воду в ванной и ревела,
искала для надежды с верой связь...
его война толкала душу с телом
туда, где не кончались кровь и грязь...
и снова он вздыхал над водкой тяжко
и боль тянул, как лошадь, удила...
двенадцать жизней - ты поймёшь, Ромашка -
тринадцатую смерть не забрала...
жестокий приз и гнусная награда
за то, что их спасти тогда не смог...
скажи, зачем ей, суке, было надо
меня живым оставить, но без ног?..
играла, наслаждаясь, словом "жалость...
цена потери падает с высот...
она к щеке небритой прикасалась
и молча целовала сжатый рот...
легко ходило счастье по скорлупкам...
кому здесь на орехи?..жги - момент...
сосед шипел: красавица с "обрубком"...
а им смешно: завидуй молча, кент...

...заждался мокрый ангел на перроне,
а с ним друзей сосчитанная рать...
его через полгода похоронят,
а вот войну не смогут закопать...
челнок тоски: работа-дом-работа,
но дело тут не в долбаной вине...
она, когда про крест услышит что-то,
привычно свой поправит на спине...