Тихо. Я слышу украдкою, как дышит ветер.
Снег тёмной металлической пылью ложится на плечи…
Я сумею прожить без тех самых претензий на вечность,
О которых когда-то пел «Телевизор».
А снег всё кружится, кружится…
Он привычен ласкаться к облачённому в чёрное телу.
Люди и нелюди колют одну заражённую вену,
Пьют растворы из пота и соли на собственной коже,
И замёрзшие губы их медленно мнут металлический снег…
18.02.2007
Текучее. Зарисовка
© Copyright: Дана Саланина, 2016
Свидетельство о публикации №116061300422
Свидетельство о публикации №116061300422
Рецензии