Потомки тех...

Потомки тех, кто затравили,
Теперь идут, чтобы слезу пустить
И в дом его, и на его могиле
Литературно чтение устроить.

Поэт от Бога, признан и счаст'лив,
Любвеобилен, по мужски красив,
Сгорел в два года,
Это ль не беда.

"Что же сделал" он "за пакость",
Он "убийца иль злодей?"
Он "весь мир заставил плакать
Над красой земли своей."

И "попал, как зверь в загоне,
Где-то люди, воля, свет",
А за ним лишь "шум погони"
И "наружу ходу нет".

И роман-то не читали,
Ни дурак, что во главе,
Те, что 'камнями бросали
В дом его в густой траве.

Так за что - ищу ответа.
Нахожу всего один -
Зависть, вечная примета,
Всех убогих властелин.

Их толкает на убийство
Тех, кто всем их превзошёл.
Это вечное злодейство.
И куда бы ни пошёл,

Всюду бешенство и злоба,
Как безумные ярятся.
Ненасытная утроба,
Ну "счастливо" оставаться!

Дом его, что над тихой рекой,
Там природа, сама творец,
Подарила ему покой,
Ещё раньше от Бога венец

Для избранников, не для иуд,
Процветующих пышно да гладко,
Не для пошлых, тупых зануд,
Что поют дифирамбы сладко.

Светлый дом до сих пор хранит
Его дух, там повсюду витает.
Вижу - вот у окна стоит,
Мир прекрасный его обнимает.

Чрез минуту, обласканный им,
Сядет он за рабочий стол
И напишет сонет любимой,
И про два башмачка, что на пол,

Про свечу, что горела в метель
Вьюгам 'назло, и о Живаго,
Про скрещение и апрель.
Не сыскать на Земле другого.

Кто напишет ещё так... .
Я уже захлебнулась от счастья
(Я слышу его шаг),
От ненависти и страданья.